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En hiver la terre pleure ;
Le soleil froid, pâle et doux,

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Vient tard, et part de bonne heure,
Ennuyé du rendez-vous.

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Leurs idylles sont moroses.
- Soleil ! aimons ! - Essayons.

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O terre, où donc sont tes roses ?
- Astre, où donc sont tes rayons ?

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Il prend un prétexte, grêle,
Vent, nuage noir ou blanc,

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Et dit : - C'est la nuit, ma belle ! -
Et la fait en s'en allant ;

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Comme un amant qui retire
Chaque jour son coeur du noeud,

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Et, ne sachant plus que dire,
S'en va le plus tôt qu'il peut

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Voilà ce petit poème de Victor Hugo pour illustrer les photos de mon retraité (du temps que nous avons eu la semaine dernière), pendant que je restais bien au chaud à l'abri de l'humidité.

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Ah! vivement le printemps!!!!!!!!!!!!

OoOoO

Bisous à tous et à bientôt.

*-*-*